Las cosas
la inevitable separación de abrir los ojos,
ver y
no ver el oxígeno hecho puente,
el aire compartido lo intangible del aire
del departamento, los departamentos, la calle, la plata, los diarios,
la baba, la gente, la baba de la gente, las zapatillas vacías,
los puchos, unos labios rodeándolos
una sonrisa que olvidó su identidad
alicates, lentes, besos, asientos de atrás
la materia compartida
dejar que ella…
Ella no repita las formas, los gestos,
La mejor forma de
La mejor postura
La mejor mirada
La mejor caricia
La mejor mentira
¡Que se escape!, perdón.
Ir en las cosas, ir en árbol, el medio del cuerpo acariciando
los ríos de corteza 
ir en pasto recorrer el pasto diseñar y rediseñar el laberinto
del pasto
acercarlo, olerlo, cortarlo
verlo morir amarillo
las cosas que uno se esconde
las cosas que uno cree encontrar
¡Todo lo que uno ve!
una meta, una imagen de raya en el tiempo
un perro con cara,
una cara sin piel
una cara sin carne
carne sin huesos
mi cara, su reflejo
la ilusión en la imagen de rostro
mi rostro
la cosas que le pongo a mi cara
la imagen que está cuando pienso mi cara
la imagen que está cuando veo mi cara
cuando la toco, la beso, la aprieto deformada
en imagen que figura mi cara sin carne

De piso blanco mis pies,
quién me los dio, 
vereda desgajada en alma
como alma desgajada
de ojos 
que no conozco
mamá  

Cómo mirarte,
si detrás de mis ojos
también hay desastre
cómo mirarme

cuándo

¡dónde! mirarme
si soy forma
que no acaba
no hay un fluir
que me dicen y no hay,
no hay idea
no hay instante,
que es palabra peligrosa,
no hay poemas
que no sean
palabras sin puntos 

hay lanza,
que quiebra el tiempo,
hay acontecer
desde el quién en mi
hacia los quienes
que llegan.
Está lo de ayer,
el alma, que dicen no es carne, la búsqueda, el ansia,
está el olvido, el encuentro, el atardecer
está el mediodía, el sol, el agua, 
mi nariz en tus labios
está lo que viene.
hay algo asi como puentes
que dibujan en un plano
que no está, y
hay ideas
que se hacen tierra
en ese plano
la imagen
no cambia a palabra
la imagen no entiende
no se agarra
nada lo hace.

Que más que saciarme con esto que hay,
soy sólo mi posibilidad de ser-algo, pero nunca yo, ni algo,
sólo esa posibilidad.
Me voy porque todo esto es un continuo estar yendo, irse;
Me voy, sí, y puedo quedarme si ustedes lo desean ¿pero qué soy yo para ustedes?
¿Seré un nombre? ¿Una voz? ¿Una risa? Soy en cuanto ustedes quieren que siga siendo,

y soy aquello donde su alma se une con la mía. Soy una pequeña unión de sus almas.
Sí, alma: el no saber qué, eso es mi alma que los acaricia.

Mis ojos se abren, o los abren.
Mis ojos ven
otro día en este mundo,
con sus árboles, sus bolsas de plástico,
sus edificios y sus humanos; ven ciudades
grises y un viejo que ya no puede
levantarse por todo el tiempo
que tiene sobre su alma; ven mis pulmones
negros y las risas que son angustia indefinida.
Otro día donde soy nada.
Otro día que puede ser ayer o mañana,
un ayer de luces que son las sombras de hoy,
y un mañana que es
la sombras de las luces de hoy.
Mis ojos tienen la humedad del techo,
y serán estos mismos ojos
los que verán acercarse el caos que marque el fin,
son los mismos ojos con los que nací, y serán
los mismos que vean mi partir; son los ojos
que miraron a todos los dioses, que te miraron
a vos y a la noche que todos llevan encima, en la espalda.
Hoy escribo porque estas letras son lágrimas
que mis ojos no quieren soltar.
Mi angustia no sólo asoma en los lugares
más desolados; acá hay árboles de viento, muchos soles
y montañas mezcladas de preciosas sombras de nubes,
sin embargo, guardo lo inacabable
de otro día pasajero
que es nada y se va
que es lo único que tengo
y se va.

Antes de tirarte,
fijate si,
es el miedo,
o el amor,
el que te deja vivir,
el que te deja acá,
siendo lo que soy y somos.
El espanto,
tiempos de espanto.

Algún día me terminaré,
junto con mi corazón, mis ojos y pulmones
Quedará un desierto incierto
y nada del aire que fue
nada de sangre
ni brillo en mi mirada
¿Acaso algo sirve de algo?
No.
Nada sirve,
y es por eso,
que sigo acá,
sonriendo.



Nihilismo.

El asco, lo hediondo
marrón
marrón
algún papel hecho un bollo
y plástico, pedazos
de plástico verde.
Lo hediondo.
Escupiría
tu cuerpo
hasta ahogarte.

No son Ellos,
es mi imagen de Ellos
No son Ellos,
es una imagen
sobre Ellos.

cae su belleza
sus pétalos
hacen existencia
al devenir
hacia el pasto.

Y encontrar que los ojos se murieron
que la idea agarra el movimiento
con un
ir
se
navega
olas
que tumban

habitar el movimiento
ser en el tiempo
trepar el tiempo
escalar
interminable
de Sísifo

movimiento
música

f o l i s o f í a

el origen
hoy
trágico
sin génesis

Soy.