La lluvia
descubre
al Hombre
le quita
su belleza
y le da
lo bello
en el aire.
Conciencia
del tiempo:
una gota
rompiéndose
en la vereda.

- Le disparé - dijo Ignacio con una cara de miedo mortal - le disparé de espaldas.
El cuerpo sintió la bala haciendo un agujero en la piel, metiéndose y agujereando. Un pedazo de cobre que traspasa y trae fin. El invento útil de la humanidad en las manos de Ignacio. El Humano que dispara, que se acerca al otro humano frío y viendo los ojos marchitarse, bebiendo los colores azules que presenta el entregarse al caos.

El existir y la Nueva Literatura según Alfaro Alfieri.

Salió a la calle, el frío, el hermoso frío derramó su piel, sus jóvenes arrugas. Estoy feliz, y caminó hacia la parada del colectivo. Pobre gente, sus miradas tan tristes, todavía no saben que están. Esperó el colectivo, y mientras fumó un pucho, sólo fuma dos por día. Es parecido a cualquier persona, o todos son parecidos a él. Ese se parece a mí, la misma altura, los mismos ojos tristes, la misma ropa, somos máquinas, ya todos somos iguales, ¿diferencia? Yo existo, él también, pero no lo sabe, así que no hagamos mucho ruido, no sea cuestión que lo despertemos. Vino el colectivo, subió. Buenos días me dijo el hombre-que-entrega-boletos. Me fui al fondo y pensé, que lindo es existir, si existir, existir, e-x-i-s-t-i-r. Suena tan bello, cada letra. A ver ustedes los de adelante, vos, el de gorra, decí E, y dijo E, y vos el de al lado decí X y dijo JS porque así suena la X. Y así les dije a seis que digan cada letra de existir, entonces existieron, entonces me vieron, con mi ropa, mi dulce y caramelosa ropa, son felices.
Y la tarde, como todas las tardes, se comía el sol de a poco, lo encarcela con su bruma gris, mata la ciudad que parece desierta. El tiempo pasa como la mayoría lo piensa, y todos piensan rápido, así que la tarde viene rápido, como los pensamientos, como el tiempo. Hoy el tiempo vino rápido.
- Te extrañe- dice la mujer que lleva ropa rara y mira a los ojos al joven de ropa rara.
- Dame un beso - dice el joven de ropa rara y mira a los ojos a la mujer de ropa rara, es mayor que él. Pero no importa ya nada importa en este siglo, este siglo es para aquellos que cambiamos. Será recordado como el siglo de la cambiación. El humano, yo cambiomuevoexisto, como ayer, como hoy, como mañana. Existí, existo y existiré. Ellos no, no existen todavía, pero existirán; y sus ahuecados negros oscuros pardos ojos se llenarán de vida y alegría, porque nacerán y caminarán y harán. Nota mental: comprar lápices tipo 2B.
Yo camino por las baldosas gastadas del centro. Yo las acaricio con mi pie, las disfruto, siento sus cosquillas, su risa, y mis piernas se doblan al tocarlas y me impulsan hacia la próxima, así hasta que se acaban y empieza el cemento, y otra vez, pero con cemento.
Alfaro terminó de caminar y entró, estaba fresco, se puso el buzo negro, el azul lo dejó en casa.
Está oscuro.
-Vos, ¿Qué haces acá, no ves el cartel? no se puede entrar en esta área del bar.
- Perdón, no sabía. Vi libros y supuse que estaban para ser leídos.
- Esos no, esos de allá - y señalo atrás mío- sí, esos son para vos. Además esto es un bar, flaco. Si libros busca, puede usted visitar de al lado el negocio, allí encontrará usted Folcner y Yois,
- ¿y los libros para disfrutar?- dije.
- ¿Cómo? - me dice.
- Nada.
Salí y me metí al lado, al negocio de al lado, a la librería de al lado. Al lado del bar: la librería. Nota mental:
Y los tiempos
de nosotros
huyen.
El tiempo vuela, como dicen algunos, ami me agrada más decir: el tiempo está tieso como un hueso. En el existir no hay tiempo, hay existir. Es fácil. Dos más dos: existencia. No cuatro, lo abstracto es ilusión, la flor que crece muy pero muy despacio frente tuyo es existencia. No calculo la flor, abrirse la miro.
Lo malo no es la suciedad, sino la vista que ve la mugre.

Cuento onírico y abierto Nº 1

Miguel cruza Velez Sarsfield, y el ruido, el tumulto de gente veloz, y el gris que se pega a los edificios, y luz dorada de carteles y negocios, la ciudad y su melancolía. Si Miguel lo piensa en otro lado, si piensa la situación estando en otro lugar, sea su cama, su sillón o el campo, todo lo que significa estar ahí en la ciudad se vuelve único e irreal, pero si lo existe es cosa completamente distinta.

Ahora está ahí, yo lo veo desde el balcón de mi edificio, lo veo cruzar y meterse por la cuadra inhóspita de Caseros entre Velez Sarisfield y Obispo Trejo, calle de tiempo medieval para aquel que poco sabe de historia. Yo se poco de historia, y siempre que me adentro en aquel pasaje tengo la sensación de ser asaltado por algún bandido de yelmo herrumbrado y botas de cuero, de puñal y cara roja de vino. Pero Miguel - así lo llamo yo- parece no tener la misma fobia y se mete derechito y veloz, sin otro pensamiento más que el de llegar a su casa para ir al baño.

Se lo voy a mostrar a Daiana. ¡Eh, Dai, vení, mirá, ese es Miguel! ¡Dale vení!. Entonces Daiana me grita desde la cocina que está ocupada, que deje de hinchar, que ni lo conozco al tipo. Y tiene razón, no lo conozco. Por eso mismo Dai, a ver si lo alcanzo, en un ratito vuelvo. Agarro la campera y salgo.

- Che, ¿ y saliste a buscar a un tipo que viste desde el balcón? - dice Juan.

- Si, es más, lo conocí y tomamos un cafecito en la peatonal. Pero pará, te cuento bien como fue la cosa...

- Bancá que busco los puchos - se levanta y va hasta la heladera, tantea un poco la parte de arriba y saca los cigarrillos - Irene los esconde acá para que no fume, no le sale muy bien. Ahora si, contá.

Somos la risa y la angustia

que asfixia al pecho

que ahorca el tiempo

Somos una duda que gira

en eternos círculos

Somos tus ojos

sobre estas letras.

Acumularemos

un número

infinito de horas

hasta que el alba

nos grite profundo

que el tiempo

no avanza

ni retrocede

Soy las ganas de existir

diluidas a cada instante

Pliego rápido el paisaje

que la mente me presenta

Es tan delicado como el agua

Es tan suave que romperlo

me es imposible.

Pensar abarca al Mundo.

y lamentablemente

pensar hace al Mundo.

El sol disperse la neblina

los versos rompan las palabras

y la quietud se encaje en el alma

de algún ser inquieto

que vaga por el mundo.

Soy feliz por él.

El poeta de hoy

debe dar forma

a nuevos versos

para el espíritu

de este tiempo,

este zeitgeist

indescifrable.

Todos tenemos

dentro nuestro

eso que palpita

y crea el tiempo

hasta el fin

de esta existencia.

No conocerás a nadie

sin ritmo

sin corazón.

Soy tantas cosas

que al ser-las

me olvido qué soy

cuando soy las cosas.

Idea para cuento:

Un diálogo y tocan la puerta, el diálogo se desarrolla a veces conciente de que están tocando la puerta de la habitación. El golpe es cada vez más fuerte, hasta que uno de los personajes (son dos) se levanta, abre, y es él. Corte dramático, entra el personaje “clon” y se une al diálogo, dice algunas cosas importantes y filosóficas (cita a Sartre y a Camus) y el diálogo se vuelve monótono, al mismo tiempo comienzan los golpes otra vez, se repiten las escenas. El personaje que golpea es clon del otro personaje. Y se encuentran entonces cuatro personajes, es decir dos y sus clones, iguales, pero diferentes. De ahí en más se citan algunos giles más, se habla de temas extraños (por ejemplo: lo extraño de sentirse extraño), se le busca algún fin al cuento, una lógica, posteriormente la estética a usar y listo.
Se comporta, el Absurdo, como puente entre el lenguaje y el no lenguaje.

Para preparar más de dos cuentos en una hora es necesario tener lo siguiente: dos cuentos en menos de una hora. Para caminar hace falta lo siguiente: caminar. Para ver las personas pasar despreocupadas por la calle mientras llueva hace falta: ver, las personas pasar, que estén despreocupadas, y que llueva.
En el ultimo ejemplo de este "relato" de estúpido humor moderno encontramos lo siguiente.

1) El Jueves pasado en la ciudad de Ringladesh (India) no llovió pero la gente caminaba despr
entonces las cuestiones son las siguientes, que, pero, ¡no no! ( 'No' dice el personaje secundario, el principal agita la mano mientras saluda a una bella mujer que pasa so
no es mejor perder nada, no es más mejor que menos mejor las mejores de los mejores.
y la diva
g
a
ción.
Unhermosotoromarrónqueseapoyasobrepastosquealolejosparecenverdesperoson,enrealidad,deunhermosoazulquenuncaseacabanuncaseacabanunacabanunnunnuntarara.


Capítulo I:

Aldolfo presenció de cerca todo el espectáculo, presenció de cerca todo el culo de Especta, la azafata rumana del avión donde viajaba.

Capítulo II:

Los ceniceros flotantes tan llenos de ácido de cigarrillo, de humo incrustado como luciendo diamantes, nos sonríen y provocan la mirada de fin puro y sexual. Así mismo los ruidos del viento golpeando, del frío entrante impregnado en las piernas, del agua caliente encerrada en algún edificio metálico al lado del suntuoso (quetuleladjetivo) cenicero que mira, por debajo, por lo bajo a a a Adolfo.
Te estoy hablando, mirame a los ojos, o mejor mirame los ojos, ¿ves?

Capítulo III:

Al prender el fuego, cenizas caen y tu rostro se apaga por el brillo del instante incendiado. ¿Que?
Que prendo un pucho, veo el fueguito y se me queda así como grabado y no veo un carajo.

Capítulo IV:

De la suposición (o del supositorio) sólo se encuentran grandes árboles marrones llenos de hojas de alguna plaza provinciana y metida en el continente de aguas llamadas mares que son verdes como puntas de piedra con anteojos oscuros que miran, como de un balcón la gente pasando y caminando con sus pantalones anchos y zapatillas raras coloreadas sobre veredas que también son vederas, siempre cuadradas, cantando al ritmo de la cadencia del poeta marica que nunca fue y nunca será, y nunca.

Y Rimbaud me sopla desde el fondo de la clase que La visión instantánea que nos hace descubrir lo desconocido, no en una lejana tierra incógnita, sino en el corazón mismo de la inmediato

Un personaje novelesco que se escapa entre las letras de su cárcel rectangular de título "Los personajes que asaltan". Un personaje que corre la letra R hacia un costado y la E hacia otro , las corre con sus brazos ficticios, las abre y escapa por ese diminuto hueco que queda.
Se planta sobre el libro, mira al lector y le dice: !Ficción ficción fricción fríxion!
Pero lástima, el personaje es diminuto y el lector no lo ve, corre la página y lo aplasta para siempre, siempre para, siemparapre.

Lo único
que mi pensar
me dice
es que la duda
es el tormento
del hombre.

Un desconcierto a Eduardo, y él deja de latir.

Tenés el vaso
que es todos
los vasos
del mundo.

Agarra el vaso, bebe, deja, se va. No recuerda el vaso.

Eduardo
ve los vasos
y ve los
ojos de
los corazones.

Jueves 23 de Mayo:
Hoy caminé lentamente, pisando el piso, aplastando el piso con mi zapato. Talón, movimiento y punta del pie. Plash, y otro plash, a ritmo. Y vi el vaso, no el vaso en sí, sino la sensación que llamamos vasística. Vi en el árbol el vaso, o más bien el vaso en el árbol. Parejas jóvenes encarnadas en trajes que no, ami no me quedan, aunque ellos esperen solos en esas entradas. Solos con ellos, solos parejas. Que asco. El frío abierto y entre medio de él hay discusiones, leves voces que dos asquerosas personas, susurran.

Así sos - y Eduardo levantaba el vaso más que un vaso viendolo a contraluz con el brillo del sol matinal que escurre y resalta traspasando el ventanal- y asi vos - levantando el otro vaso, hermano del anterior y tan diferente, tan desigual - Tengo dos vasos.
Eduardo, ¿Vamos? le dice Agustina ya lista y preparada para almorzar en lo de los padres de Eduardo, es Domingo, y los domingos acostumbraban a no hacer eso. Si, pará, ¿qué vaso es más vaso? y los señala, un ojo se le cae por el cachete. Los dos son vasos, dale no te pierdas en todos lados y en ninguno, menos debajo del mantel, que lo lavé esta mañana, tiempo que, sabés bien, no nos sobra, sabés bien que cuesta, que yo, esposa tuya Eduardo, yo esposa tuya Eduardo, yo esposa tuya Eduardo, yo que lo arrebato, y salgo todas las noches a ganar el tiempo de cada día, a ganarlo entre mis manos, entre tantas de... y relojes también, y flores, y estos vasos.
Vamos, dale que mi vieja nos espera mujer.
Eduardo le pega al grito, bien fuerte, le pega y lo sacude. Le pega al grito hasta hacerlo sangrar. ¡Vamos hijo!, y un nene corretea desde la habitación por el pasillo hacia los brazos cerrados de Eduardo, que los abre, que lo abraza, que lo sube al aire.
Vamos dice Agustina, vamos dice Eduardo, vamos dice el minúsculo.
Y se van,
entre las
paredes, con poros
con ásperos
poros
que Joaquín,
el nene,
roza con sus yemas
mientras Eduardo,
el valeroso,
el fuerte,
lo lleva alzado
por el pasillo.

Y se van, porque mama-suegra-abuela espera.

El corazón dejando de latir, despacio en sus últimos suspiros, es como que quiere asomarse a una superficie a respirar. Pero, lástima, no hay tal superficie.

¿Amor? ¿estás bien?
Con desconcierto
a Eduardo.

y Eduardo deja de latir.

Opinar es una acción que también sirve para sentirse individual e importante.
y ridículo.

El respeto es lo que se piden unos a otros para sentirse individuales e importantes. Información colada entre páginas: ya son importantes sin el respeto.

¿El Fausto deja de ser lo que dice si su autor se hubiese olvidado un acento, o escrito con algún error ortográfico?

Psicología le llaman, si Alberto, ¡podés creer! dicen que así me analizan estas cosas que veo y pinto acá en estos lienzos, sino no se van, sino se quedan en mi mente. Que ridículos, está bien, si, está bien Albertito, se que no conozco nada, pero hoy cualquiera usa su lógica-freudiana (o freudosa) para analizar porque tus zapatillas son de color caca y no rojas, o rosas. Ah, bueno si tenés razón, también usan su cabezalógica para analizarme, tanto a mi como a mis pinturas. Ah pero no las entienden, no entienden porque buscan entender algo que no es entendible, que es una puerta al abismo, que es la puerta a los pensamientos, que es la puerta a lo que no-existe. Vos, no existís Albertito, ya te dije mil veces. Ah, no me vengas con tu realismoateo, ya discutimos esto hace rato. Mirá, yo pinto, yo sólo pinto las imágenes en mi cabeza. Que aquél, si aquél lo ves, ese de ahí paradito de trajecito, si aquél quiere analizar artisticopsicologicaculturalmente mi obra, que lo haga. Pero no la llame obra, porque no es una obra después del análisis, obra son escalones y arriba mi lienzo. Y las escaleras acá no están, ¿o las ves por acá?

André

Recuerdo como por sábana oscura que cruza sólo la vista de mi ojo derecho lo que en el Bureau de recherches surréalistes me recitó por lo bajo mi hermano André. B: "Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas." ¡Qué grande! y sorbí el último trago de vino tinto, y le dije, de la misma forma, por lo bajo, discreto y decidido a imaginar aunque imagine esta existencia, que: No será el miedo a la locura lo que nos obligue a bajar la bandera de la imaginación.
Frase que, de forma posterior, ¿a que? al Tiempo, si, al mismísimo tiempo. Frase que posterior al tiempo (amí me parece raro ser posterior al tiempo, y más con una frase) aquel donde sucedió la conversación, que, si bien es un recuerdo sobre lo que fue un suceso, y talvez lo imaginé pero, o fue sólo mi sensación, o si, en verdad vi los ojos dilatados teñidos de rosa y de bordes opácos que de alguna forma u otra me hacía acordar a que era argentino y que estaba en mi cama, que ni siquiera había nacido y que mi hermano André, si bien es hermano porque lo quiero e imagino no lo conocí en ese lugar lleno de grandes pintoescritores algunos y falsos ególatras arruinamovimientos (Salvador, tus bigotes daban lástima, como tus pinturas que dejaron el amargo sabor del estúpido académico o sabiondo inútil que hoy recorre galerias y lee poesía defendiendo el 'arte' como completo banal esteta, que si todo fuese estética él moriría y si fuese teta no hablaría) y sólo lo conocí en un pasaje onírico que, sin embargo, André amaba tanto y de tal forma que me plantea la duda sobre si, al conocerlo en el plano de dormitar como un cerdo es 'más conocerlo' que si en "realidad" hubiese existido el momento de darle la mano, escuchar su frase, y tirarle de manera posterior una frase de mi autoría que él pondría en el famoso ya manifiesto y... sin embargo, pero.

En los confines de las baldosas cuadradas de colores siempre grises, siempre cuadradas, entre las rendijas, entre las sombras, entre la mugre que se junta entre baldosa y baldosa. En Entre está y existe un raza de pequeñas muecas intento de ser humano que los lugareños llaman Burgés y se alimentan de la crítica artística y la pedantería.

Ismael

Está eterno dice mama cuando lo ve así. Cuando Ismael cae en lo estático. Soy eterno, tan eterno como los recuerdos que me quedan, los del hogar, los de mi amada. El calor de hoy se siente a parra enroscada del jardín del hogar, donde el sol de verano se colaba y hacía formas extrañas en el piso. Si habré mirado aquellas sombras mientras los nietos jugaban a correr y dar vueltas, su abuela les gritaba que cuidado, que no me rompan las plantas, amaba a los crios ella, los amaba tanto. Yo también, hoy sólo los recuerdo a ellos, y a mis hijos no los reconozco, sólo a veces, de a ratos me doy cuenta que son ellos, que me están hablando, querés vino papá dicen. A veces mira las florcitas amarillas de los espinillos del parque, después nos mira con duda, no nos reconoce podés creer Miguel, que disparate. Está grande el viejo Inés, te quiero ver yo a esa edad. No es mío el parque, o no lo recuerdo, me culpan por no recordar, como si fuese fácil acordarse, como si fuese una obligación tener recuerdos, es tan basta la vida, tan grande el pasado. Hoy sólo quedan leves imágenes, alguna voz, colores y sol brillante de los tantos domingos. Los almuerzos al mediodía, con la familia, nos sentábamos todos, yo hacía el asado, lo recuerdo bien. Está lindo el fuego si no se apaga dice un viejo, y se le estaba quemando el rancho, le recitaba al nieto más chico y se reía el nene, se reía con sus ojos y volvía a jugar con autitos y barro ahí donde la parra nacía con sus curvadas raíces. La casa me lleva a vos querida, te recuerdo bien, mi compañera. Donde estarás pequeña, donde te fuiste, nos sacaron de casa por desconfianza, por miedo, y nos encerraron ahí en ese departamentito, para cuidarnos dicen. Pero nos hizo mal, nunca me gustó ese lugar, estábamos encerrados, pero juntos. No fue su culpa, los jóvenes deciden rápido, como lo hacíamos nosotros a esa edad, no los culpes. Después quedé solo, te fuiste con ese al que todas las noches le rezabas. Vos rezabas y yo miraba ese aparato siniestro con imágenes dentro, moderno, cuadrado, frío. Ahora quiero estar ahí, y sorprenderte mientras le hablabas a dios, abrazarte, acostarnos, en nuestra casa, el hogar de tantos años duros y hermosos. Vos y yo somos la familia, la hicimos nosotros. Ellos que ahora viven, que ahora son padres y seguro se equivocan y aman como nosotros, y se arrepienten de tantas cosas, ellos son nosotros. Son la tarde que te conocí en el campo, en aquellos pagos tuyos bien húmedos, pagos de hermanas, víboras y mucho calor. Donde quedaron esos días, que paseábamos por los puentes y mirábamos el río marrón, con playas de barro. Ahí donde ahora estás vos hecha ceniza, fluyendo con el líquido, ahora sos agua, ahora sos ríos y mares. Sos el mundo, siempre lo fuiste.

Fin

De tanto estar tirado en el pasto me pica el cuerpo, uso los diez dedos para rascarme, una uña por cada lugar que pica. Y los de los pies también, porque los tengo entrenados. El oficio de mirar el sol mientras me acuesto en el pasto no es gratuito, tiene el costo del picazón. Pero quien duda en bancarse lo que pica por ver el sol entre los pinos. Nadie lo duda. Ni José que es rígido como el vidrio, y por lo tanto bien frágil, deja de ver el sol colarse por esas hojas raras que tienen los pinos.

Mientras tanto las hormigas se alimentan de uno, y pican mas que el pasto, pero no es duradero el dolor, y pasado el tiempo uno se acostumbra y hasta lo disfruta. El sol, ese que flota ahí arriba, es lo que más me gusta del cielo. De día él, y de noche ella, la de gris, que es más chica, y cuando está llena aclara la noche para que parezca de día, por celos talvez. José me dijo que el sol nos da la vida, que sin él no podríamos vivir, no se si es tan así, pero es lindo, muy lindo. Brillante. Naranja y amarillo, aveces bien seco y otras pesado y húmedo, ese que a uno le hace transpirar la espalda, chorreando gotitas que usan de camino la espina dorsal.

Juan Manuel pensó que era sencillo. Pensé que era sencillo, pero no, no es tan fácil. ¿Sencillo? Si... sencillo lo ven esos frágiles insectos con remeras de colores. Ah, yo no voy a morir aplastado por un zapato gigante. No. Por lo menos no ahora. Del futuro uno quién sabe. Salió. Entró. Hacía frío.
Se enderezó, acomodó la hoja y miro el techo. A escribir, hay que escribir, hay que escribir porque sino... sino no se escribe. Y si no se escribe, el Mundo se destroza en miles de partes. Y después el nabo juntando los pedacitos, pegándolos con plasticola. Vos tenés la culpa Juan Manuel, vos despegaste el Mundo, estaba frágil, pero pegadito por lo menos, miralo ahora, no puedo ir a lo de mi cuñada, la Julia, porque esta todo despegado.
Y Juan Manuel pegó, pero antes durmió. Que sueño, que lindo es descansar después de un día cansador. Me cansó el día. Lo cansó el día. El día es una sustancia compuesta de tiempo que provoca cansancio a las personas que prueban de él. Y Juan Manuel probó, y probó mucho, y se hartó de los días. Me harté de los días, estoy cansado, quiero dormir, dormir hasta el fin, dormir, morir.
Me entrego, Dios, a tus designios, y Juan, ya cansado vió los árboles. El viento los llena de existencia, me susurran, me dicen, me dicen, me dicen, que todo está bien.

Filosofando sobre lo anterior:

¿Que genera salir-se de la "metáfora muerta"? Salir del lenguaje básico

¿Y?

Salir del lenguaje es salir-se de uno mismo. (metáfora muerta)

El individuo "básico" es puro lenguaje (¡metáfora muerta!)

Más allá del lenguaje está el asombro (otra más...¿ven como funciona la cuestión? el eterno retorno no es sólo sobre la existence)

En el Asombro no hay letras. (va queriendo...)

Estamos inundados (metáfora muerta) de metáforas muertas ( otra metáfora muerta)

Decime que lógica

encontrás

en las pequeñas piedras

que cubren el camino

que otro orden

que otra razón

más que el de

existir para el digno

que las sienta.

Leiste:
Chestov, Dostoievsky, Leonardo, Proust, Joyce, Borges, Kant, Sartre, Kierkegaard, Schopenhauer, Nietzsche, Leibniz, Rimbaud, Artaud, Valéry, Pessoa, Eliot, Kafka,Descartes, Mann, Stendhal, Holderin, Schiller, Flaubert, Baudelaire, Homero, Breton, Aragón, Montaigne, Unamuno, Cervantes, Hesse, Russell, Husserl, Balzac,Tolstoi, Bennet, Sócrates, Hegel, Hernández, Fernandez, Dreiser, Lewis, Camus, Poe (el metafísico lado de Poe), Arp, Goethe, Byron, Heine, Faulkner, Caldwell, Zola, Moliere, Huxley,Beckett, Hobbes, Tenysson, Sábato, Hume, Hesíodo, Dickens, Chesterton, Virgilio, Sófocles,Malraux, Spinoza, Thoreau, Diderot, Mauriac, Maupassant,

Vení a conocer
mi biblioteca
verás que son
las mismas
Y, ¿para qué?
Si lo eterno
no está en el Tiempo
no está en los Libros
La genialidad
se entre-siente
en las
emociones.

José balbucea palabras
que no tienen sentido,
las tomó de la televisión,
de la radio, o de
algún libro de Proust.
Sentir, nunca.
Jactarse, siempre.

Se me acercó un flaco

y dijo - ¿Tenés un cigarrillo, amigo?

- Si, maestro - le dije, y miré

sus ojos, de fuerte celeste,

los párpados caídos,

la ropa destrozada,

pibe joven, de mi edad.

Sucedió temprano en la mañana,

hacía frío, casi helaba.

Aunque desinhibido parecía

tembló de nervios, o verguenza

cuando el pucho le brindé

-¿Tenés fuego? pregunté

-Si, si tengo, gracias-

Nos sonreímos

de manera sincera,

y me alejé.

Muerte. No me temas, déjate llevar por las idas y vueltas aunque el cuerpo no responda.

Miedo. No pienses en mi, que no existo, soy sólo un reflejo de aquello que aún no conoces.

El personaje. ¿Que hacer con la sensación de dejar el cuerpo atrás?

¿Porqué, si sano soy, y puro es mi corazón, me suceden semejantes tragedias?

¿Que desean ustedes, seres del más allá, de mi ridícula existencia?

Dios. Deseamos que estés entre nosotros, que seas parte de mi.

El personaje. ¿Y quién eres tú que deseas nuestra unión? He escuchado tus llamados, y tu voz vacila al susurrarme al oído, lo que de amor disfrazas es sólo farsa, un dibujo del Edén, no es amor. Nada existe, sólo yo.

Miedo. Déjate llevar por los músculos dormidos.

Muerte. Tu espíritu busca retornar al hogar.

El personaje. Basta de bellas frases, de versos y rimas, no hay tal cosa como las emociones, o el sentir, mareado he quedado de tanto buscar. Todo se encapsula con sello y nombre, acá hay paz, aunque falsa, prefiero correr la vista hacia lo dorado del Sol.

No quiero escucharlos más, abandonen toda empresa, no visiten mis sueños, ni me ataquen con sus lánguidas armas. Quiero vivir en paz, harto me encuentro de tales delirios. Aten venda a mis ojos, y que permitido me sea vivir en la ilusión, sin rozar los límites del conocimiento. Más allá de ellos están ustedes, sobre todo el Miedo, que con su mandato domina al resto. No quiero sufrir más. ¿Qué lógica llevan ustedes, que cuando luz pedí me dieron más oscuridad? Sencillez busco como aquel desinteresado que eterno se cree. Harto estoy de las personas, que no aman, a las cuales abrí mi corazón, ¡También a los desconocidos!. Los trate como hermanos que son, contemplé la magia detrás de sus opacos ojos, y luz les di hasta el cansancio. ¿Donde ha quedado aquel destello que les proveí? lo han desperdiciado en odio y maltrato.

Dios. No escucharás más mi voz.

Miedo a no moverse,

a no despertar.

Miedo al limbo,

a la eternidad.

Lo lejano imita al Cielo

con cegadora luz

que calma las almas cansadas,

es lejano porque no está

es lejano porque no es ahora.

Me encantaba dialogar con Juan, porque además de ser inteligente y creativo, entendía muy bien sobre la Materia, la Sensación de Extrañamiento, el Fin de la existencia y todo cuanto yo deseaba aprender.
Me habitué a mirarlo a los ojos mientras hablaba, un traspaso de emoción se generaba que le permitía expresarse mejor, lo creo.
Charlábamos todas las mañanas soleadas desde bien temprano, y cuando el Sol marcaba el mediodía nos deteníamos para cocinar, juntos.
Comíamos en silencio, siempre pensando.

I
Tienen sus ojos un oscuro agujero. Sus facciones lo representan, crean su forma. Pero sus ojos, la negra parte de sus ojos, me sacude violentamente. Mareado trato de entender aquello que me dice. Sólo admiro su profundidad.
Algunas palabras suenan bellas, pero no expresan nada. Se diluye su materia al poco tiempo de tocar el aire. ¿Que nombre lleva este personaje?
Dejé de imaginar y miré la ventana, no afuera, sino la ventana misma. Cuadro que encierra los colores del parque. Es una imagen fantástica, alrededor la blancura, y en el centro lo que está, aquello que Madre me enseñó como realidad.

Déjame abrir tus puertas
de par en par
Lo eterno conecta
en tus pupilas
tan oscuras, tan bellas.

Sin embargo el Destino es dulce y excitante
la Meta nada ocupa ante él
¿Acaso no están hartos de sufrir?
el miedo ante Destino se transforma en jugoso
elixir del sabio bebedor,
que borracho y con violines de fondo
se adentra hacia la escena, que es su vida,
que es tu vida humilde espectador,
y te abrazo tan profundo y con tan desesperado
amor, que palpitan como uno
nuestros frágiles corazones.
Ven, hermano mío
deja que te muestre ese elixir
el cual yo he probrado
el cual apasiona mi existir.

Profundas energías se agotan
y renacen del eterno espiral

tras dejar de forma colorida
huellas dispersas como agua de mar
Tiempo atrás bellas palabras del abismo
me sorprendieron sólo, indefenso
Empero, siento debajo de mi pecho
la incesante angustia de estar siendo.
Reclamo, ante los altísimos dioses
mi pagana esencia, rejunte de especies
de pueblos originarios, frívolos
occidentales y tenebrosos seres.

Del más allá nos dice:

Lo incomprensible del Hombre es que no es conciente de que existe. Deambula desorientado, elucubra oscuras ideas y piensa que Mañana existe, hoy no.

Noto en sus ojos la tristeza del ser. Ninguno de ellos habla, sólo se mantienen en pie esperando aquello que los lleve a sus hogares. ¿No han mirado el cielo? ¡Mírenlo! es ficción, siendo.

Sueltan lágrimas y llora el animal que allí dentro espera, aguardan un cambio que disloque toda imagen de realidad. ¿Que otra ficción que aquello que los rodea? ¿No es acaso fantástico que todo esté allí?

La Nada los separa, miran igual de melancólicos a lo lejos, y mienten de forma descarada. Navegan en bastos mares imaginados que los tumba, atrapa y ahoga. Aparentan.

¿Hasta cuando?

Al escritor argentino

Allí te conoceré, en el oscuro umbral del fin. Dentro acecha la luz. Tus anteojos marcan el rostro como túnel hacia lo desconocido. ¿Te encontraré más allá de lo que existe?

Me has dejado letras bellísimas, tan tristes que le desgarran a uno el alma, aceleran el pulso y cambian el enfoque hacia una absoluta sinceridad.

Cuando al este cae el sol y un barniz violáceo inunda las calles, recuerdo tu frase: “Ya no vive en el tiempo originario del ser sino en el tiempo de sus propios relojes”. Los rostros marcados de eternidad deambulan a sus hogares, desesperados; las vidrieras, con luces tibias por lo consumido, me muestran desde el interior aquello en que se ha convertido el hombre.

Es cuando dejo mi escondite. Supero el miedo de sus miradas y salgo a recorrer mi pueblo, a buscarte.

Devenir

El Rey Inmortal encargó la construcción de un perfecto y extravagante reloj sobrecargado de Tiempo. Se organizó una pomposa celebración para mostrar al pueblo mortal la preciada obra de arte. Éstos quedaron impactados con la máquina que regía a la perfección cada instante de sus vidas.

Tal era la magnificencia del aparato, que Muerte, en el fantástico caso de vivir, hubiese envidiado aquella herramienta. Aunque más hubiese deseado la mortalidad del rey que nunca se adentrará en sus ensueños.

Al final de la festividad, el Rey Inmortal pronunció lo que para algunos fue un insulto.

Sobre el palco, sus labios cansados de existencia enunciaron lo siguiente:

"Ameno es el sueño cuando uno desconoce, anestesiado en su suave tranquilidad, su furioso significado"

Fin